Veinte años de cárcel

Que te robes mis palabras,
el agujero en mi cara,
mis arenas sobre el escritorio,
mi mirada sobre cada arena,
mis manos que parpadean,
mis pupilas que se cierran,
mi aburrimiento que me quita el tiempo,
mi miedo a volver a no verte,
mi sueño a dos tiempos
y mi corriente eléctrica,
te hace estar en el deber de andar por mi alfombra
sin hacer ruido, sin despertarme y sin dejar tu rastro.

La mañana siguiente
no quiero ser quien recoja tus desperdicios,
no quiero usar la colonia barata
para desaparecer tu olor de mi nariz.

Quiero borrar tus fotos de mi pantalla,
quiero borrar mi pantalla de mi cabeza
quiero borrar mi cabeza de mí.

Quizá de la cabeza sólo los ojos,
y quizá de los ojos sólo tú
y quizá de ti, sólo que no estés.